Скучно. Лениво. Душно. Письма пишутся длинные, рваными строчками через пунктир. Буквы для них нужно вылавливать специальной удочкой из самой глубины подсознания. Капли дождя тонкими, кривыми дорожками прокладывают себе путь по пыльному стеклу. Свежий воздух из форточки, которым не надышаться. Пушистая кошка в окне напротив наблюдает за шумной стайкой синичек. Оранжевая краска на пальцах. Вкус малины на губах. Запах леденцов по всей квартире. Время утекает подобно песку сквозь пальцы.
Так хочется бросить.
Решительно и бесповоротно.
Начать всё заново.
С новой строки.
Свернуть с этой до боли привычной, предсказуемой дороги, на которой годами заметны следы моих ног.
Пойти совершенно новыми путями. Заговорить новыми словами. Думать строчками из песен. Писать стихами. Смотреть на мир чужими глазами.
А посмотришь и понимаешь, что это не твоё.
Ни к чему и не для тебя.
Это лишь обёртки.
Хочется эмоционального взрыва. Радуги в глазах. Шума и музыки в голове. Сбивающего с ног ветра. Пепла в воздухе. Слёз на глазах. Зуда в сердце. Мурашек по коже. Огня в глазах прохожих. Оторвать ноги от земли. С головой утонуть в эмоциях. Кричать. Обессиленно упасть на траву.
Но понимаешь,что всё это уже было. Всё это есть. И даже прыжок с парашютом не принесёт больше переживаний, чем ты уже имеешь в своей душе. Нужно лишь выпустить их наружу. И они закружат тебя в своём вихре, словно майские бабочки.
Веки опускаются под тяжестью впечатлений, накопившихся за день. Золотая дремота заполняет глаза. С разных сторон атакуют беспокойные, неясные сны. А перед глазами лишь большие разноцветные пятна. Словно какой-то художник случайно пролил краску на белоснежный холст.
На том конце провода лишь скупые на эмоции, бесконечные гудки. И тишина, тишина. Кажется, жизнь вокруг замерла. Время остановилось. Косово спит. Я сплю вместе с Косово. Где-то там догорают обломки очередной православной церкви. Где-то там, в пустоте, раздался мой неотвеченный звонок.